Семь нот. Из них не сложишь счастья,
От новых слов не станет меньше
Болеть душа, и нет лекарства
Сильнее просто чем надежда.
В моей руке желтеют годы,
Гуляет в горле пьяный ветер.
В тебе звучат другие ноты,
Жаль, я так поздно их заметил.
И больше смысла здесь не будет,
И больше смысла мне не нужно.
Да что с того, что кто-то сгубит
Себя чуть раньше, чем станет скучно.