Все кричат о спасенье души.
Коль бездушен – то сразу сгинешь,
Но свинцовые веки поднимешь,
И увидишь: кричат алкаши.
И увидишь, что все они пьяны,
За похмелье продали Христа.
Покрывает леса и поляны
Перегаром туманным роса.
Покрывает иконы и свечи,
Мёртвым мхом облепив купала.
Крепко сердце взяло бессердечье
И фальшивы молитвы слова.
Может слишком уж много в них фарсу?
Или гонору? Иль тоски?
Так зачем подставлять напрасно
Под свинцовые капли виски?..
Так зачем уходить так рано?
На надгробьях писать стихи,
И дрожащей рукою штрихи
Наносить на палитру обмана…
Мы художники и интриганы,
За бесценок пускаем холсты.
Скандалисты мы и хулиганы,
Рушим церкви и топчем кресты.
Что ж, ломать это тоже труд,
Но когда созидать возьмёмся
И на радости снова напьёмся,
Алкашами и нас назовут.
И когда сунешь голову в петлю,
Или сунут её другие (?)…
Ты поймёшь, что все песни пропеты.
И хорошие… И плохие…