Я "жизнь" свою перечеркну,
Сожгу в камине на дровах,
Развею пепел на ветру
С улыбкой злою на устах.
Жизнь моя - она в стихах,
Их пишу я для себя
(В зарифмованных словах
Всё, что было у меня).
В них писал я о мечтах,
О жизни, о судьбе,
Какой не тот я сделал шаг,
Как льстил я сам себе.
Писал я много о любви
К сожалению несчастной
(Что ж: не скрыться от судьбы
По чувствам бьющей ежечасно).
И иногда я сборник брал
Нежно, ласково, с улыбкой,
Страницы "жизни" открывал
Такой порочной, слёзной, зыбкой.
И, забывая всё, читал,
Какой не помня раз,
Рифму, смысл поправлял
В дневной, вечерний час.
И вот сегодня сборник взял
Как обычно в руки я,
В сотый раз перечитал,
Но очнулась вдруг душа.
"К чёрту прошлое в судьбе,
Впереди блистает свет"
Взгляд остановился на огне,
Мелькнули в мыслях "да" и "нет".
И, неопомнившись ещё,
Я блосил "жизнь" в камин...
Сборник собственный я сжёг,
Помолясь, сказал "аминь",
Собрал пепел весь в ладонь,
Подошёл к окну,
И "жизнь" сгоревшую свою
Увидел на ветру.
18.03.1999 г.