Давно не пачкали чернила белых строк,
не то что бы желание пропало
или рука держать перо устала,
мысль не ложилась рифмой на листок.
А дружные с бессонницею ночи,
отбросив снов цветных наивный плед,
как позаброшенного детством томагочи,
не оставляли в памяти свой след.
Всё также, как и прежде, скучен мир
и безнадёжные самовлюблённые сатиры
среди костей надежды правят пир,
и обрывают струны нежной лиры.
В любви успешен тот, кто сердцем смел,
у труса жизнь скупее и короче,
холодное дыханье длинной ночи
его судьбою выбранный удел.