Порою сложен слог стихов моих бездарных…
Как много мыслим мы о смерти, а порой
Отдав России много лет ударных
Пред ней готовы мы склониться головой.
Зачем пишу? Кого мы удивляем?
Поэты, музыканты и творцы.
В мечтах народа рухнули дворцы
А мы творим, как будь-то бы не знаем…
Душа поет, а тело постарело
И мы хотим, чтоб песнь нашей души
Хоть чуточку кого-нибудь согрела,
Да нищему б добавила гроши…
Как просто на чужбине загордится
Россией – матушкой. Да разве ж это мать?
Когда на улицах голодный люд толпится.
Жаль не могу стихами подавать…