Невдали от шума городского
ярче, полновесней синева.
И звучит серебряное слово -
чистая ручейная волна.
Снеговую сладость пьют березы
за здоровье будущей листвы!
(Зимы не рифмуются с морозом:
зимы нынче шлют нам из Москвы...)
Ветер сушит травы на поляне -
горько-страстно шепчется полынь,
словно суеверные древляне
молят о судьбе своих святынь.
Опускают утомленно руки,
поднимают лица к небесам -
молят о судьбе даждьбожьи внуки,
Космоса внимая голосам.
...Предков голоса все глуше, глуше:
жили-были, поле перешли.
Наши растерявшиеся души
знать, жалеют из своей дали...
http://www.ognikuzbassa.ru/article/68.html