Я лег спать, и мне приснились бумажные самолетики. И мне так захотелось на них полетать, что я побежал и начал ловить их. А они были такие маленькие, и мялись у меня в руках. Я решил сделать большой самолет и принялся разворачивать скомканные бумажки. Когда я взлетел, подул ветер. И мой самолет рассыпался на множество листков.
Я начал падать...
Я упал в себя и открыл глаза. Мне стало не по себе. И я знал, что, что – то должно случиться, и я боялся этого.
Я вообще, боюсь всего: Я боюсь любить – это больно, я боюсь жить – это сложно, Я боюсь умереть – это страшно…
Вот буду падать, как с самолетика, только не в себя, в землю. Лежать в сырой не хочу, с червяками. Лежать…
А жить думаете легче? Приходится иногда быть в обществе тех же червяков, только ты живой, и как в банке для наживки. В пруду куча рыб, а ты самый лакомый кусочек. Растерзают ведь…
Жить – это работа.
Жить – это работа выжить.
А смерть… Она тебя везде ждет, только сделай не тот шаг…
Самолет. Бумажный... Ничего. Они тоже летать хотят, как я жить… А я почему – то пытаюсь выкашлять ее из легких…
Ангелы чего – то разлетались… Нет. Просто, самолетики. Было так похоже…
А люди тоже претворяются ангелами. И поливают тебя молоком, говоря, что это святая вода. А когда оно прокиснет на тебе, ты понимаешь, как это страшно, когда на тебя слетаются мухи.
Самолетик... пролетел. Кажется, я здесь подхватил какую – то бациллу. Дышать что – то трудно стало. Может кислородную подушку взять, или в окошко посмотреть. Там простор. Мир там.
Опять самолетик! Как всего много, как это душит тебя. Я не могу…
Я не могу летать. Летать они должны. Я слишком спокоен для этого. И разбит. А осколки, они спокойные…
Самолетик… Пролетел. На посадку идет. Не выдержал, горючее закончилось.
Я тоже пойду, нечего мне здесь делать. Только я понял, самолетиков куча, и они тебя засыпают. Так легче. И не страшно под бумажным одеялом.
Взять их всех и запустить.
На них летать не надо. Их делать нужно. А люди смотреть будут.
И тянуться…
И смеяться…
И жить…