Завернулась Москва в туман
и плывет под его парусами,
неприкаянные дома,
прямо за борт, за МКАД, бросает.
А под сердцем томится Кремль,
ожидая как манны – снега,
и притихший Блаженный – слева,
а направо – Манеж... Скорей,
пробежимся по Моховой,
пока есть еще свет и время,
пока будущего ливрея
не накрыла нас с головой.
По дороге в У-ни-вер-си-тет
волосами коснусь тумана.
В эту осень и горя мало,
значит рано еще седеть,
в эту осень нужней тетрадь
и не думается о смерти.
Вы не верите мне? Поверьте,
я готова язык отдать
и отправить стихи на фарш,
не жалея ни рифм, ни крови,
чтоб прийти и увидеть Ваш
обворожительный профиль...
Обернулась Москва в туман
и растаял шпиль Универа,
лишь Махатма, как автомат,
всё бредёт по дорожкам сквера,
призывая своих богов...
Это осень, чудачка-осень.
От ее голубых бортов
нас в лиловый декабрь уносит.