Как могу я сказать,как посмею,
Что природа живёт для меня.
Как тоскливо я в ней пламенею:
От горящих стихов трескотня.
Всем загадкам одна есть разгадка -
Это то,что моё плавит "Я".
Что вам скажет об этом тетрадка,
Я не создал ещё букваря.
Новый "Я" замерцает над книгой,
Ненаписанной книгой моей.
Пусть она остаётся безликой,
Но полезной для светлых людей.
Ничему не обязан так сильно,
Как далёкому,цельному я.
Винный дождь не зальёт так обильно
Наше горе - не знать про себя.
Вот мне чудится - дни пролетели
Как большой,утомительный миг
И лежит на вонючей постели
Тот,который всегда был старик.
Ну а я и не стар,и не молод
Выплываю из тела тогда,
Когда мир на две части расколот
(Настоящая часть - навсегда).
Мне,представьте,совсем уж не жалко
Просто чуть недопрожитых дней,
Они были -большая скакалка,
Я устал долго прыгать,о`кей.
Я давно с этой жизнью простился,
Не достаточно ей моих мук,
Она хочет,чтоб я схоронился
И чтоб сделал потише свой звук.
Мне до лампы,что ей столько надо,
Мне до лампы любые враги.
Я желаю смотаться из ада
И уж первые сделал шаги..
Но как видно,меня что-то держит,
Это что-то сильнее чем стыд.
На себя...На себя я рассержен,
Взял за горло меня этот быт,
Взял за горло и не отпускает,
Поменять мне его не с руки.
Я живу для стихов,так бывает,
Все читатели мне дороги.
Ради бога торчу в преисподней,
Я как он сбросил все имена,
Чтобы было дышать посвободней,
Чтоб душа испарилась одна.