Я однажды потеряла лицо,
Обронила в суете суеты.
То ли вымысел дурной, то ли сон,
Только в зеркале размыты черты.
Впрочем, это не резон для забот,
Не помеха для моих авантюр.
И, прикидываясь снова собой,
Надеваю я лицо «от кутюр».
Надо мной смеется мой кутюрье,
Расправляя кистью складки на лбу:
«Что ты ходишь только в этом старье,
Дай придумаю еще что-нибудь…
Для тебя создам я тысячу лиц.
Выбирай, какое больше к лицу…»
Он талантлив, он не знает границ,
Одержимому подобен творцу,
Он художник и, наверно, поэт,
Постановщик занимательных сцен…
Он напишет мой последний портрет
На моем видавшем виды лице…