Белые песни слагают уста,
белым упрёком плывут облака,
я не спешу, да куда мне спешить?
Разве от этого будут любить
белые розы под грустным окном,
белый, забытый тобою, мой дом,
белую сказку о дальних краях
и о свободе в моих небесах?
Я не спешу, ни к чему теперь мне,
путь свой ищу от кого-то во тьме.
Мягко ступая по тропам судьбы,
я ухожу, оставляя следы...
2000 г.