… Он еле-еле шевелил губами, твердя эти строки как в бреду.
Из его груди по разорванной рубахе стекала кровь. Он умирал.
За всю свою не долгую, но яркую жизнь он написал
не мало стихов и поэм, романов.
Он подарил миру вечные цветы.
Но, боже мой! Ведь ни кто так и не узнает о том,
что главные строки всей его жизни –
были произнесены перед смертью!
Я бродил по грешной земле, ступая босыми ногами по траве…
Я смотрел на людей.
Они были заняты своими делами. Они не видели меня.
Сейчас мне было не до того, что одни меня обвиняли, другие благодарили за смерть Лермонтова.
Я плакал.
Прошло всего несколько часов, а мир уже понемногу сходил с ума.
Я подошел к тому месту, где Он был убит.
Его уже не было здесь. Но на месте его тела остались следы крови…
А над ними сидел и плакал Его убийца…
-Тебе жаль твоего врага? – спросил я.
-Нет, Господь. Мне жаль его стих. Тот, что так и не будет написан….