Вдоль окна мокрый ветер, вихляя поземкой, бежит,
Иногда оторвавшийся скрюченный лист пролетит…
Как болезнь, накатило с утра нежелание жить,
И подумать противно, чтоб встать и куда-то пойти
Или что-то затеять… Как будто знакомой тропой
Подсознанье на берег туманного Стикса бредет…
Мужики в таких случаях, верно, уходят в запой,
Ну, а бабе что делать?
Само постепенно пройдет.