. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Ирине Светловой
Неделю я мочу платок -
Не носовой, а целый шейный,
Утратив белку и свисток
Архигурманского общенья.
Привыкнув к роскоши твоих
И обобщений, и метафор,
Ценил как тысячу наин,
Как тьму ратмиров и фарлафов.
Забросив перечень работ
По планетарному прогрессу,
В инете рыл тоннель, как крот,
Чтоб встретить чудо-поэтессу.
Скакал саврасовским грачём,
Летел Наталкою-Полтавкой...
Но, заподозрен чёрте-в-чём,
До срока вышвырнут в отставку.
И вот, как всякий отставник,
Свищу в кулак и дурью маюсь...
Все умоляют: "Не стони
Ты, как похмельный Магомаев!"
Но я упрям, как голый шут,
От горя сохну и лысею
И скоро переголошу
Дуэт Шаинский-Моисеев.