Усталый мячик по полю бежит,
Усталый мячик кружится, летает.
Наверное, его судьба кидает.
А может, это счастье?.. Он дрожит
От каждого удара, будто жить
Осталось час-другой, - и морщится, и мнётся.
А поле?.. Непременно ухмыльнётся,
И разорвёт, знать - выпадет покой.
Но час-другой, и мячик ещё кружит.
Да что там пыль? Да что ухабы-лужи?
И кто б его опять - ногой или рукой?..