Ребёнок малый, не умеющий сказать
Он мыслит, вероятно, не словами,
Но знаками, которых не понять,
Не прочитать нам с вами.
Поэты бьются в клетках языка,
Описывая мир, который уместился
На нумерованных страницах словаря,
И странно, как поэт не удивился,
Что не нашёл там нужного словечка,
Из-за которого стихи летают в печку,
Из-за которого поэты не летают вовсе…