Парок над кофе.
Песня вместо мантры.
И ни единой мысли в голове.
В глубоком вздохе –
радость, что не кантри,
не джаз, не регги и не соловей.
Вся жизнь – сеппуку,
только неумело.
Так неумело, что хоть застрелись.
Поднявший руку
знает, в чём тут дело,
как тянет вниз, когда стремишься ввысь.
В который раз
спускаться ради слова,
опять ходить кругами по воде.
Поверить в нас,
но знать, что всё не ново –
так, безусловно, быть большой беде.
Пророк в пути,
гора всегда на месте –
и в этом суть пророка и горы.
Как ни крути,
при общем интересе
у них разнятся правила игры.
Ещё не профи.
Есть мозги и руки,
и, может быть, понадобится слово.
Но выпит кофе,
выключены звуки…
И всё опять завертится по новой.