Пришёл домой старик,
Поставил греться чайник.
Присел на стул и сник
Как утомлённый странник.
И сгорблена спина,
И неподвижен взгляд,
Какая-то вина
И нет пути назад.
И беспорядок творчества -
Всё в красках, да холстах.
В оковах одиночества
Свободна кисть в перстах.
В углу бутылки сложены,
Чтоб представлять ясней,
Что в жизни загорожено
От сонных глаз людей.
Ну и пусть, что уже за тридцать,
Да в груди утихают стуки.
Но это сердце в небо стремится,
И кистью владеют руки.
Но дни его бегут,
В холстах храня следы,
Как облака бегут
Над пустотой воды.
Старик из года в год
Смотрел любимый сон-
В зеркальной глади вод
Прекрасный небосклон.
И жизнью неземной
Он разом был пленён,
Вверху найдя покой.
Он в небеса влюблён.
Но выходя из дома,
В толпу и шум дорожный,
Он окунался в омут
Глубокий, грязный, ложный.
Ну и пусть, что уже за сорок,
Ну и пусть, он почти-что спился,
Зато неба рисунок дорог -
Наяву дивный сон воплотился.
Вот и сердце в небо успело.
Улетело под властью зова.
В облака шёл художник смело.
Уходя, не сказав ни слова.