«Почему молчу? Гитара, не тревожит больше. Нет.
Ах, какой он право странный пухлых рук кордебалет…»
И сидела, размышляла,
Теребила клок волос.
«Гриф похож на руку мавра,
и шлагбаум без полос…»
Он рыдал, стучал по струнам,
В окружении скучных лиц.
Выпевал: «От брутто к Бруно»,
Скрип соседских половиц.
Он искал что изначально,
Крыл по матери судьбу.
Думала она, печально,
«сейчас вот встану и уйду…».
Но не встала, досидела.
Жалость это, или лень.
Вспоминала – «Было дело…
И какой сегодня день,
Кажется, среда,
украдкой на часы бы посмотреть…»
он хрипел, о чём то –«Сладко…»
про любовь или про смерть.
«Да любовь, совсем не кстати,
Он конечно не причём.
Пахнет ночью старым платьем,
потом, клеем, и борщом…..»