Мхом заплатанный гранит. Мокрые вороны.
Ветер осени шалит, обрывает кроны.
Сыплет мелкою листвой две недели кряду.
Ни услышать голос твой, ни коснуться взглядом …
У тебя другой расклад – праздники да глянец.
Ну а я последний гад, праздный оборванец.
От вина совсем размяк. Нынче я бездельник.
Облетает березняк, серебрится ельник.
Андрей Коков © 2007