Лица канувших в Лету, как маски
Погребальные, носят Они.
Им, тревожные детские сказки,
Бортовые заменят огни...
И печального прошлого скалы,
Наведут, как точнейший радар,
И не будет удар запоздалым,
Своевременным будет удар.
Обусловлены сущностью света
И сияньем небесных начал,
Не задремлют Они до рассвета,
А с рассветом отправятся в даль...
Мы зовём Их - "Престолы" и "Силы",
Суть - зачинщики древней Игры,
И, как бесы, Они агрессивны,
И, как ангелы, вечно добры.
Этих игр - предрассветно-закатных,
Им ни видеть, ни знать не дано:
"Штурмовик, истребитель" - понятно,
Всё иное - немое кино...
"По машинам!" - И вот, по отмашке,
Что диспетчер вселенский отдаст
С романтичным орлом на фуражке,
Элероны, закрылки и газ!
Им наград и покоя не надо:
Им небесных достаточно звёзд,
И в закат оторвётся армада
От мерцающих взлётных полос...
Темнота. Кислородные маски.
Нам не видно воинственных лиц...
Сутки прочь и рассветные краски:
Тени ветхие рушатся вниз.
Благодарностью, Ими спасённых,
Сквозь змеиный неверия мрак,
Зазвучат в головных телефонах:
И "Битлы", и псалмы, и Ремарк...
Тривиальностью света и тени,
Сублимацией правды и лжи
Завоёваны эти мгновенья.
Властелин всех творений, скажи
Разве преданей армию сыщешь?
Нешто "круче" отыщешь ребят?
Что милее Твоей высотищи
Для облётаных этих команд?!.
Что Им все расширенья сознанья?
Им противен подобный приём.
Им известны, наверно, заранее
Мой билет и "задачки при нём".
Я лежу с окровавленой рожей,
Причитая обугленым ртом:
"Поддержи авиацией, Боже!
А потом... Будь, что будет потом."
И в Небесной пылающей дали
Различаю спасительный гул...
"Братцы! Вовремя! Не опоздали!
Может панику просто раздул?.."
Обойдясь без унылых метафор,
Я бы Господа, сгинув, просил:
"Запиши меня, Мастэр, в "Люфтваффе",
Я, похоже, оттуда и был".