Ноябрь ветки голые вплетает
Промокшей кистью в зимние штрихи
И кружатся не улетевшей стаей
Мои весьма незрелые стихи
Они меня преследуют, как дождик
И каплями текут за воротник,
А я - сортирных образов художник
Скрываюсь в тонкой лирике от них
И я пишу про кафель в туалете,
Про то, что ноша сердца тяжела,
И если мне ноябрь слезой ответит,
Какого черта мне еще желать?