Там, где-то высоко –
упругий дует ветер,
крутя, как жернова, тугие облака,
и сыпется, его
стараниям ответив –
небесная мука, небесная мука…
А ты, разинув рот,
таращишься на белый,
сжимающий гортань, стремительный поток,
не ведающий сна,
усталости, предела…
И лишь – «не может быть!» –
твердишь, как дурачок.
Не может быть – чего?
Наверно, это снится,
но бесконечен снег, слетающий с небес…
Внимательней смотри –
там жизнь твоя кружится –
какой густой замес!
Какой пустой замес…
Летят обрывки снов
и слов... – И тот же ветер
несет клочки надежд и веры островки…
Но все ж – из этих вот
бессвязных междометий –
слепляются стихи,
спекаются стихи…