*к
бензиновым сном, раскатами побежалости
закат из залива выводят на потолок,
отстань от меня, пожалуйста, я не жалуюсь,
и не на что, и противно, и толку-то
сшивать с темнотой затертой иглой от примуса
полоски дорог между пунктами А и Б,
такими, ****ь, стали взрослыми(вы-ли-вы-росли),
что сами не разберем, сколько лет в обед,
обид или бед кроет карта, меняют полюса,
привычное право-лево, вперед-назад,
и с некоторых пор не хочется и не колется
под пристальным взглядом тот, что вчера сказал,
что все будет.., ха, не будет - ноябрь простуженный
зима-холода-да-да-да, не про нашу честь.
а где-то гуляет слово такое нужное,
и я его ну никак не могу прочесть.