Грозовой Перевал:
Вы говорите медленно... но сильно,
Я слышу голос ваш, как камертон,
Его вибрацию, она любвеобильна...
Каким же должен быть тогда ваш стон?!
Я невнимателен, рисую в мыслях встречу,
Её возможность... Боже! Одари...
Как украшает тело ваше вечер,
Как дополняю я его внутри!
Во мне вулкан неведомый вам внешне,
Во мне огонь! Но в маске мудреца,
И жгучее влечение к черешне,
Достойное тернового венца...
Когда б не такт, я высказал бы всуе,
И промолчать уже не хватит сил...
Примите стих о вашем поцелуе,
Который я... пока! не ощутил.
Ирбис:
Мой голос тихий – все, что есть в архиве
Сокровищницы Вашей обо мне…
И тон один – кошачий и игривый,
Не в страсти, не во льду и не в огне…
Не в гневе, не в мольбе…Мой смех – загадка,
И как дрожит в волнении струна,
Как в поисках ключа я рву перчатку,
Губами зажимая… Слез волна
…меняет тембр теплого дыханья,
Воспламеняет губы…И тогда
Они блуждают в поисках желанья
И чьей-то близости упругого тепла…
Но голос мой – единственная ценность.
В пустой сокровищнице Вашей, только он…
Вы верите, что никуда не денусь
От поцелуя?! – Спор на миллион!!!