Читаю чужие мысли. Где-то между строчек узнаю себя. Чувствую, как память разливается по венам и артериям.
не ядом, нет. Сиропом. Сладковато-вязким сиропом несбывшихся надежд.
Просачивается в каждую клеточку моего тела, замершего в ожидании… Ничего не сбудется… Даже не мечтай. Все те мечты и надежды давно уже превратились в пепел. Остался только солоноватый привкус на губах, печаль, спрятанная в темных уголках усталого сознания и стихи. Длинные вереницы строчек, которые впечатаны в память. Слова, которые выжжены на сердце.
Они никогда не позволят забыть.
Даже если я захочу.
А я не хочу.
Миллион раз, повторяя, что все, что было – все мое. Никому не отдам. Не вычеркну и не сотру. А зачем?
Мне не больно. Не страшно. Я не разучилась мечтать.
Я пью свою жизнь до дна. Не теряя ни одной капельки – ни одного мгновения. И я счастлива от этого…
Так вот.
Читаю чужие мысли и чувствую, как где-то в глубине меня рождается совершенно новое чувство. Чувство благодарности тебе. Глаза затуманены памятью.
Руки едва заметно дрожат от волнения. Но, господи, как же я счастлива. Я самая счастливая на свете сейчас.
По крайней мере, мне очень хочется в это верить.
И я верю. И буду верить.
И хочется сказать тебе спасибо за то, что ты был в моей жизни. Такой смущенный и неправильный. Такой нужный и такой далекий.
Я благодарна тебе за то, что ты был в моей жизни. За то, что тебя нет в ней сейчас. И за то, что тебя уже никогда в ней не будет.
/среда, 6 июня 2007 г.(С)/