О чем бы спеть? Кого бы обосрать?
Идей на грош – ужели я иссякла?
Капризной Музы красота и стать
Ссутулилась, обрюзгла и обмякла.
Прицельной ясности в себе не нахожу,
Не нахожу искры я и снаружи.
И прошлых строк изысканный ажур
Раскис и сгнил в рутинной затхлой луже.