Осень. Утро. Кисель из тумана.
Не везёт, так, конечно, с утра.
Это кажется: слишком уж рано,
а на самом-то деле – пора.
Карандашный рисунок ветвей
проступает на фоне окна.
Просто скоро зима, но за ней
точно также наступит весна.
Это просто густеет крахмал –
воздух снова прозрачен и чист.
Этот мир за окошком так мал,
что берёзовый выпадет лист.
Словно бабочки поздней крыло,
ярко-жёлто-безумного цвета –
промелькнёт и ударит в стекло…
Это память: ещё было лето.