* * *
Бежит бездомная собака
и хочет выгрызть мне кишки
за то, что я пишу стишки,
пытаясь выбраться из мрака.
Конечно, этот славный пес –
лишь аллегория бездомья.
Чугун невыплаканных слез
качает к пропасти бездонной.
Оттуда тянет холодок
и лезет в легкие нахальный
и солнце кажется овальным,
как унитаза ободок.
О, боже, если есть ты, Боже,
и ты поля засеял рожью,
зачем же ты не дал по роже
тому, кто создал бездорожье.
Я бы не взялся за перо,
но пуст пустырь и тьма кромешна,
и дни сползают за перрон
куда-то в бытия промежность,
и мне приходится писать,
чтоб не втолкнуло в этот поезд.
Но равнодушны небеса
и мир, как шоколадка, порист.
Тону я в безразличья гное
сквозь сито не-любви просеян,
а фарисеи скажут: ноет,
на то они и фарисеи.
На то они и ярлыки,
чтоб объярлычивать поэтов.
А звезды так же далеки
и так же вертится планета,
и так же кофе по утрам
и далее все то же, то же.
В цепи находок и утрат
еще один денечек прожит.
И лишь душа чего-то просит
и плачет в белый лист ночами…
Но скачет весело тот песик,
о коем я писал вначале.
12.10.07