Окна, в которых горит свет,
Ночью, бывает, совсем не спишь.
Ждешь, как больной, сигарет,
А сам превращаешься в мышь.
Пишешь строку за строкой песнь,
Жадно вдыхаешь какой-то дым.
Где ты живешь? – явно не здесь.
Я бы тебя убил.
Мысли, которые лезут на ум,
Может быть, что-то стряслось.
Мне показалось, что просто судьбу
Переиначила злость.
22.08.07