А я вчера гуляла по Парижу.
Перед рассветом он немного сонный...
Там небо кажется к земле немножко ближе -
Весь в отраженьях переплет оконный.
Я бы писать его хотела акварелью -
Едва касаясь кистью, a la prima,
И передать всю легкость настроенья
И звук шагов людей, спешащих мимо...
Там шли дожди. А утро было ясным.
Глаза невольно поднимались выше...
Я ангела увидела: напрасно
Пытался крылья он сушить на крыше.
И красота и тонкость силуэта
Буквально воплощали прелесть утра,
А крылья в мягких отсветах рассвета
Слегка переливались перламутром.
Он был еще неопытен и молод,
И так открыт навстречу дню и солнцу...
Кого спасал он сквозь дожди и холод?
К кому наверняка теперь вернется?
А он еще не знал о том, что связан,
Что тот, кого спасал, теряя крылья,
Ничем ему, конечно, не обязан,
Но станет вдруг дороже всего мира.
И полетит он снова в дождь и ветер,
Хоть в полночь, хоть в зарю перед рассветом
К тому, кто стал единственным на свете,
Лишь только тот подумает об этом...
А он не знал еще того, что будет.
Дышал весной, и все казалось мало...
Что ж, ангелы такие же, как люди.
С улыбкой я на зов твой улетала...