Улица
спит,
иногда ворочаясь в редком храпе машин.
Разлила на асфальт
масло фонарей
и угрюмые лужи без отражений.
Снега нет.
Его не дали,
хоть
ноябрь уже давно вычеркнули…
Лишь изморозь кусает окно,
за которым ты варишь кофе
не для меня
и улыбаешься
не мне,
где целую тебя
не я.
Снега нет.
Его не дали.
Значит,
будет только холоднее.
Свет
из окна
слез
в постель.