Закрыв глаза, я слышу песню ветра,
Неспешный, незатейливый мотив,
Сплетение звуков с тишиной рассветной
В душе рождает нежный перелив.
Доносится слегка и пропадает
Полыни запах терпкий и хмельной,
Шагну ему навстречу, вновь поймаю,
Глаза открою – степь передо мной.
Захватит дух до трепета, до дрожи,
Поглотит трав ковыльных океан,
Небесный купол голову закружит,
Одним лишь видом безграничным пьян.
Степной орел, пятном едва заметным,
Парит в небесной призрачной дали,
Орлиный взор отметит непременно
Узоры на поверхности земли.
Вот лентою, отчетливой и плавной,
Дорога караванная легла,
Купцов из стран далеких неустанно
Вела к их цели древняя тропа.
Пунктир – то след потрепанных повозок,
Спасались люди от лихой беды,
Путь беглецов не ведал остановок,
Мелькает иногда среди травы.
Как линия суровых губ сомкнутых
Протянута дрожащая струна,
Здесь к конским гривам вихрями пригнутых
Кочевников неслась в набег волна.
С небес курган покажется лишь кругом,
Царит над степью уж который век,
Прожив в боях, не испытав испуга,
Покоится в нем воин-печенег.
Выводит эти линии упрямо
Художник-время, в образе таком
Склоняется над степью величаво,
Как мастер над батальным полотном.
А степь почувствовать позволит зримо,
Как кошка спину выгнув горизонт,
Планета наша – шар, летящий мимо
Эпох и вех, триумфов и невзгод.