Легенда о высоком небе лета
О музе, потерявшего ее поэта
О красоте любви и мраке дна
Сегодня мною создана она
Ей образ строгих скал к лицу
Укрывших в чреве больную птицу
Рассказ неспешно поведу
Как легких правил танцовщицу
Его рука существовала для
Сердечной мышцы выраженья
Она нема, ее река быстра, стремительна,
В себя приемля вдохновенья
Жил он в глуши, там ни души
В кармане грош, в одежде вошь
Через дыру, когда не дождь
Он наблюдал пути звезды
Его окошком была дверь
Он закрывал когда болел
Какой-то скатертью ее
И ждал семи смертей за ней
Он говорил скорей, скорей
Я налетал часов вполне
Он говорил с улыбкой ей
Мне так легко расстаться с ней
Он ждал! Но каждый раз болезнь
Вдруг отступала в день седьмой
Угрюмый почерк проступал
На скатерти души моей
О скорби слово лишь скажу
Прибегла к сердцу иного мужа
Степенной мыслью рассужу
Уж такова природа музы