Ты нарисовал для меня звуки,
Рассмеялся: «Видишь, это возможно».
Робея, я протянула к ним руки,
Коснулась пальцами осторожно.
В забытьи погладила струны,
Очнулась: «Извини, замечталась».
Бетховен, патетический и лунный,
В Овальном зале метался.
Рвались колонны, рушились листья,
Зияли громадины колоколен.
А ты сказал: «Я подвинусь,
Может, кто-то будет доволен.»
4.10.1999