«Как же страшно стареть одной...
Эта осень так ядовита...
Где ты милый мой,
мой родной..?
Столько лет дверь моя открыта...
Не несусь к ней уже давно,
Не хватаюсь рукой за сердце.
Запотело моё окно...
Не остыло дыханье...
Греться
у камина одной мне, знать...
Вновь пороша...
Ноябрь ликует...
Не привыкла я уставать,
память светлую вновь влеку я –
так затейливы, так стройны
эти вёсны в туманах белых...
эти руки
легки...
вольны...
страсти бурные...
в неумелых
объясненьях, признаньях...»
стооон...
«Ожиданья теряют силу...
Ты же был так в меня влюблён...
Ты...
прости меня...
славный...
милый...»
Вечер таял...
Горел камин...
Горечь бледные руки грела...
«В моей жизни был ты
один...
Задержать тебя
не успела...»
Ночь темна была,
мёртв рассвет...
«Наблюдал я за ней сквозь годы...
Для другой не оставил лет,
всё в просторах былой свободы...
Долог путь...
На одной волне...
Потускнело,
поблекло,
стихло...
Задержалась она во мне...
До сих пор
я сгораю...
тихо...»