Остывает медленно улица
Город спит в ночниках фонарей,
Что молчат и в молчаньи сутулятся,
На щеках, на твоих, в ямках скул лица
Отдыхает неласковость дней.
В антрепризе душевных открытий,
Растворяется сахарный сон,
Кто-то шепчет ему: «Напишите…»,
Кто-то знает нелегкость событий
Где-то капает аккордеон.
А из звёзд, позабывших смущенье,
Ярких, крупных и золотых,
Кто-то пишет стихотворенье
У тебя на спине дуновеньем
Ветра, певшего лишь для двоих.
Льется музыка старого парка,
Надрывается каждый листок.
Ты идешь и тебе очень жарко.
Саксофоном печального ларго
Наливаются несколько строк.
Эти строки – его озаренье,
Его боль, его счастье и дрожь.
У него под рукой в воскресенье
Зарождается чувства движенье.
Что с того, что ты их не прочтешь?!
Очень жаль, что ты их не поймешь…