и все меньше поводов приходить ко мне в гости,
рисовать мои руки грифелем, слушать джаз.
и все меньше времени – стали старше, причуды роста:
характерный треск материала жизни – плохой каркас.
отлепиться сложно от пыльных офисов, сделать кофе,
на полу усесться, волынку прошлую звонкую завести:
как искали смыслы во всем, что скрыто в составе крови.
как теперь уж каждый профессионален и как мастит.
и все меньше жизни в усталых встречах и рваных фразах:
у нас дома снова прохладно, ты знаешь, как будто ночь.
и жена уедет, а мне неладно, а мне так холодно с каждым разом
оставаться одной, когда дома пусто, текилы бы приволочь…
а у нас, ты знаешь, все те же будни, и те же драки
из-за любого шороха, по мелочам, как нескладно, ответа нет.
и мы чистим каждый в своей квартире все ту же накипь
со своей супер взрослой жизни, со своих подростковых лет.
что-то стерлось с подкорки мозга, что-то вышло не так, как надо,
но и делать что-то, стараться устроить лучше не хватит сил.
потому что офис, семья, посуда, побеги в прошлое как на ладан,
потому что все словно бы в тумане, и какой там дьявол его месил?
а сегодня вторник, мартобря второе.
сны не снились. работа. и все пустое.