Почему я всё ещё поэт?
Почему к другому не стремлюсь?
Почему я, в 28 лет
Не построю дом и не женюсь?
Может, что в душе моей не так,
Может, было-б лучше изменится?
Разобрать свой жизненный бардак,
Завести детей, остепениться?
Может, променять огромный мир
На мирок уютный, но убогий,
Чистеньких двухкомнатных квартир?
Позабыть о волшебстве дороги?
Променять на ванну шёпот рек?
А тайгу- на комнатный цветочек?
Разменять свой человечий век
На сморканье в чистенький платочек?
Вместо небосвода- потолок...
Вместо диких гор- гора подушек...
Правда, не было- бы стёртых ног...
Только, не меняться- всё-же лучше!