Не хотелось ни красивой быть, ни сильной,
Ни замужней, ни свободной - никакой…
Я лечу себя божественным и синим
Зимним небом, что летит над головой…
Я не плакала. Я даже не смеялась,
И не прыгала с моста вниз головой…
И сама себе не мнилась, не казалась
Слишком честной. Неоправданно смешной.
Я влюбилась так беспомощно, по-детски…
Я на Вас молилась искренне, всерьез…
И за гранями беседы полусветской
Ваших взглядов плыл отчетливый вопрос.
Ваше имя под Бетховена звучало,
Грустной песней, где слова – всегда игра.
Мне вас мало, милый. Бесконечно мало.
Но от ваших рук так сладко умирать…