L’ habit he fait pas le moine
(Ряса ещё не делает монахом)
Отступник.
Черна кровь на алтаре,
Шелест крыльев услышал над ним…
Раскачали кадила во мгле,
Тошнотворным вдруг сделался дым.
Ты был солдатом храма,
Но разом всё ушло:
Свою личину показало,
О ком шептали - «божество»!
Орден в жертву преподнёс
Ту, что сильней отца любил,
И как в тумане грянул гром,
Ты проклял свой недавний дом,
А он твой выбор не простил…
Распята вера и любовь,
Из глаз не выжать больше слёз.
Распято всё, что ты берёг…
Но только жадный тваребог
Не оценил тебя всерьёз!
Жизнь – линия упрямых,
Смерть – тоже линия,
И им до срока не перекреститься.
Оракул - был безбожник,
Чертил твой знак, лукавя,
Не важно, что иглой набита лилия;
Пустыми стынут ножны…
Ах, если б раньше знал, кому молился!...
Ты был – отличной гончей,
Тепер – простая дичь.
Отступник, как же просто
Края пропасти достичь!
У пса – большие лапы
И тонкое чутьё,
Но древние дубы от века святы.
Вторжению врага - они не рады,
И Духи леса, ох, не жалуют его!
Ты бежишь вперёд,
Зверь не отстаёт.
И что тебя толкает?
Ненависть. Ненависть! Ненависть и Злость!
Что ж, у их творца
Есть азарт ловца…
Но Воля ночь взрывает;
Подкинь собаке кость!
Сталь, Огонь и Снег –
Слиты в оберег -
Хвались же новой силой своего меча!
Путая следы,
Всё трудней уйти,
Как не старайся…
Но, никогда ещё свобода не была так - горяча!
Так – раньше никогда ещё не дрался!
Пусть, не одолеть всех его рабов,
Не дотянуться кулаком небесной сини…
Ты в смертном танце боя
Лишил себя оков.
И тем душа твоя – непобедима.