Гуляя с собачкой по тропкам грязным,
Неторопливо я думы думаю.
В голову мысли приходят разные,
Чаще - глупые, бывают и умные.
Не денег ради, а по призванию,
О государственной пользе радея,
Думаю часто о русской идее
И о русском самосознании.
А их истоки – в генеалогии.
Пусть её точность – предмет для спора,
Но верят этой науке многие,
Ища для гордости в ней опору.
Шуршат страницами книг церковных,
На годы заказов у Люды Реммер.
Значит, русский наш дух "щё не вмер"
В почках на ветках древ родословных.
Предками мы горды, безусловно.
Но – негр фестивальный, турок в Анталье,
Гастарбайтер в грязном подвале...
Кто поручится за родословную?
Пыль походов и гром победный –
Турчанок пленных любили деды,
Ласки их слаще любых сластей.
Иго и оккупаций беды,
Завоеватели всех мастей –
Немцы, татары, поляки, шведы,
Французы – всех повидала Русь.
За чистоту родословной – боюсь!
Но тут в ход мыслей вмешалась жена,
Заявив мне без лишних слов:
"Идея – мысль. Простая. Одна
На миллионы пустых голов!
Слишком много в крови намешано,
Какая, к чёрту, быть может идея?"
Но ведь во всём виновата женщина! –
Понял я вдруг, душой холодея.
От мысли такой стало зябко мне.
Узкие плечи расправив гордо,
Я принял пивка и любимой жене
На всякий случай разок дал по морде...
/3/