Покрылись инеем мечты, тобой согретые,
В твоих словах легли узоры седины.
Ты разве ЭТОГО хотел? Неужто этого?
Под лёд – соцветия обманутой весны,
Под отпечаток ног - твоё всепонимание,
Под влажность рук – моя усохшая душа.
Была симпатия, теперь – разлукомания.
А ты закуришь, чувствами дыша…
Поистрепалось памяти ушедшее.
А, словом, есть ли, что нам вспоминать?
На запах прошлое теперь уже не свежее.
Таким, как ты, на ароматы наплевать.
Покрылись инеем мечты, тобой согретые.
О потеплении нет смысла говорить.
Бычок под плесенью сожмёшь губами бледными
И спросишь хрипло: «Не найдётся прикурить?».