Что-то в стрижином изломе крыла...

Что-то в стрижином изломе крыла…
Что-то: не небо, не память, не боль и не осень…
И только в остриженных лицах лужаек
Метнувшийся тенью испуг опять опадает,
Опять притворяется тенью травы…
Тенью с перебитым крылом…
Бровью поводит зеленая маска Пьеро…
Но что же в стрижином изломе крыла?
Мысль на излете – какая-то птица теряет перо,
Медленно падающее мимо тебя во вчера…


_________________________

За октябрь уходящее небо…
Криком птиц отзвеневшее небо:
Растворившее крик в пустоте…
Эта осень дана, чтоб лететь
под гремящую тяжесть
двустрочной трамвайной октавы
опечаткой осеннего счастья…
Заоктябрье как заотчаянье… Прочерк
И на сломленном стебле руки
Твой бутон нераскрывшейся ночи
С зародившимся червем строки…

И Post Scriptum:
Не путайте с червем сомненья:
Заоктябрье как межсезоние боли…