Вечером встреча. Скрипка. Гитара.
Гости сидят, в ожидании чуда.
Два инструмента, стройная пара.
Голос души. Голос-простуда.
Хриплые ноты, что скрипка, что голос
Под перебор мелодичной испанки.
Где-то внутри образуется полость,
Голод, достойный гуляющей самки.
И, спотыкаясь о каждое чувство,
Ходит смычок, словно по горлу.
Пусто, до безобразия пусто.
Полно, до бесконечности полно.
Что-то в словах, не успеешь расслышать,
Ляжет на сердце и бьётся, как птица.
Вот ты уже полминуты не дышишь,
Просто не можешь остановиться.
Вечер окончен, а музыка дальше
Льётся по венам, гонит на воздух.
Ты знаешь, что в этом не было фальши.
Ты знаешь, что в этом не было позы.