Я не верю, что это неправда.
Что три месяца – это ложь.
Помнишь осени шум листопада,
И щекочущий воздух дождь?!
Помнишь нас в этом парке забытом?!
Помнишь нежность и сказочность в этом?!
Неужели, там ложь была где-то?!
Лишь фантазии для поэта?!
Я не верю, что врали руки,
Ведь они так тянулись ко мне?!
Эти письма, что были в разлуке
И объятья подобны волне…
Можешь ложью назвать это чудо.
Можешь больно душить словами.
Я тебя никак не забуду,
Как и то, что случилось меж нами…
Я болела тобой, пусть не веря.
Я сомнениями страдала.
Ты ушел. И теперь потеря
Бьет меня. Я разбитой стала.
Мне немного теперь осталось:
Отпустить и простить тебя, милый.
Что ж лети. Погрущу малость.
И меня ты прости. Нет силы…