Я тоже хотел, чтоб Бродячая курица залетела ко мне в грудную клетку,
и ходил распахнув куртку в мороз и пургу.
Я ждал, что упаду в сугроб от прямого попадания меткого
и буду лежать под черным бархатом неба на белом снегу.
А в небе будут кружиться, как на карусели, звездные медведи, собаки, кони –
или это я кружусь, лежа на Земле, как на плоту?
И с неба сорвется звезда и покатится по брахистохроне,
и я загадаю желание и поймаю ее на лету.
А внутри меня будет жить Бродячая курица, как кошка в Китае,
и наводить порядок, и чистить, и мыть, и скрести на душе...
Но неправда! Бродячих куриц нет. А если есть, то они не летают.
И если Бродячая курица в вас попала, то она была там уже.
Она не налетит на тебя, как сумасшедшая птица,
не выскочит из-за угла, не упадет, как на голову снег.
Чтобы она в тебе была, с ней надо родиться.
А кто-то скажет, что она живет в каждом и умирает во всех.
Я искал Бродячую курицу, ее нигде нет.
Я ходил по улицам раздетый, лепил снежных баб, схватил простуду.
Кто виноват? Что делать? Ехать в Австралию? В Бобруйск? В Тибет?
Изучать арабский? Иврит? Читать Шопенгауэра? Или Будду?
На стихотворение Шапошниковой "Бродячая Курица"
http://www.stihi.ru/2007/11/15/1011