Пролетают птицы сквозь меня -
Оттого стихи мои крылаты,
Сплю я на подушке из огня -
Оттого в них часто пенье радуг.
А сижу на ящике вина -
Оттого от них порой пьянеют,
Пролетают зори сквозь меня-
Оттого от них порой краснеют.
Пролетают пули сквозь меня -
Оттого стихи порой свинцовы,
Оттого боится их броня,
Оттого полно в них алой крови.
А купаюсь в море из духов -
Оттого их женщины так любят,
Оттого летят на звездный зов
Тихих строчек сделанных из чуда.