Я ехала домой. Я думала про Вас,
Цепляясь каблучком за юбкины оборки.
Вокруг Вас Петербург, вокруг меня Прованс
И дряхлый тарантас ручной, наверно, сборки.
Вы в городском саду с попутчицей своей.
Со мною лишь француз, к тому же он извозчик.
И рада бы его я вытурить взашей,
Но это Ваш сексот и тот еще доносчик.
Хотела б я туда – в деревню, мон шерри.
Ах, милый, почему меня Вы отослали?
Неужто западло Вам стало до зари
Учить меня любви на нашем сеновале?
Как мило Вы тогда впадали в эпатаж,
Стихи слагая про округлость моих чресел…
Проклятый тарантас! Не лучше и пейзаж.
Да что-то там француз гнусаво мне бельмесил.
Я ехала домой. Я думала: пипец!
Неужто сдохну средь французского Прованса?!
Да не была бы я Маринкой Будулец,
Когда бы поддалась на козни декаданса!