Когда бы над хребтом Кавказа
я, словно Демон, пролетал,
ложь отличал от правды сразу,
и строк безумных не писал,
когда б стихи лепил из глины -
той, что идет на миражи,
когда бы с журавлиным клином
свои я делал виражи,
не думал о деньгах, здоровье,
работе, доме, о семье,
и стрелы черные злословья
под сердце не вонзались мне,
когда бы в праздности и лени
младые не провел года,
и был бы мудрым я, как Ленин,
тогда... не знаю, что тогда.